Une pluie fine tombait sur l'Hôtel Lockwood.

Sophia était à la fenêtre d'une chambre vide. Elle semblait observer le ciel et ses nuages gris, mais son regard était vide. Personne n'aurait pu dire depuis combien de temps elle était assise là, immobile.

Un léger soupir résonna dans la pièce, puis le silence revint.

Quelques minutes plus tard, des pas se firent entendre dans le couloir. La revenante n'effectua pas le moindre mouvement. Le bruit continua jusqu'à s'étouffer au loin.

Les minutes défilèrent. Sophia ne bougeait pas.

Si Brian avait encore été vivant, il aurait eu la boule au ventre. À vrai dire, il se serait peut-être même fait pipi dessus. Le cri que poussa la fantôme meurtrie était effectivement déchirant. Profondément déchirant. Il n'était que souffrance. Douleur. Tel une vague d'énergie négative s'échappant d'un contenant bien trop petit pour la contenir tout entière. Une douleur intense, violente et brute. Le petit fantôme fut frappé de plein fouet par cette puissante vague. Il perdit soudain tout humour, toute facétie, toute joie. À la place, un sentiment de vide. Un trou béant qui transperça son âme. Solitude. Désespoir. Inconsolable tristesse.