Rappel du premier message :


C'était un rituel qui précédait toute chose. Qu'il soit seul ou non n'avait pas d'importance. Le soleil commençait doucement à descendre sous l'horizon, et la lumière faiblir entre les branches. Avant de commencer, il s'étira, et adressa un sourire aux arbres.
En douceur, des gestes longuement répétés prirent possession de ses membres, de son corps. Il ne faisait qu'un avec l'air qui l'entourait. Sa danse n'avait pourtant rien d'innocent. Il enchaînait les arabesques comme si tout était lié, changeait de rythme au fil de ses passes. Les lames dans ses mains tranchèrent le vide. Un mouvement rapide, qui ne perdait ni en fluidité, ni en charme. Elles retrouvèrent tantôt leur fourreau, sans que la danse ne cesse. Devenue plus lascive, plus voluptueuse, elle n'en restait pas moins dangereuse. Il tendit la main vers la forêt, comme une invitation. Il accusa un arrêt. Ses yeux se troublèrent, sa main trembla.

Tch.

Il fit volte-face, le sang battant à ses tempes, sa peau pâle rosie par l'effort et la passion. Cela durait déjà. Mais il continua. Il répéta des bottes à l'air aussi inoffensives qu'une aubade, dégageant la même flamme. Puis vint l'accalmie. Ses gestes ralentirent, jusqu'à s'arrêter. Il laissa ses bras reposer le long de son corps, légèrement fléchi. Puis il se tourna dans une direction bien précise, qui avait déjà vu partir son sourire. Il s'inclina avec légèreté, artiste signant la fin de son œuvre.

Son sourire s'affina en entendant ces mots. Paupières un instant closes, sa main se posa sur son cœur et il s'inclina. Les ailes du dragon s'étaient ouvertes dans le mouvement, drapant les épaules du danseur de féérie.

Que la nuit te soit douce, Moira. Je vous le souhaite également, Pimarimponil, Aisling.

Douceur veloutée encrée dans les yeux noirs, l'artiste quitta la scène sous les yeux de son audience, d'un pas léger et serein. Une danse parée de silence.