Rappel du premier message :

CONTRAT DE NOT' P'TIT RP !

- Statut du RP : ouvert aux incrustations surprises (nombre d'incrustations max)
- Tour de jeu : si plus de 2 joueurs
- Délai maximum d'attente de réponse : je sais pas trop, une seconde ?
- Nombre de sauts de tours autorisés avant que le délai d'attente ne soit plus pris en compte pour le joueur attendu : là j'en ai vraiment aucune idée x)
- Autre : Vous êtes en France, dans un monde dangereux et encore plus apocalyptique que Zombieland. L'enfer sur terre, mais SOUS terre, ce qui est pire ! Vous êtes en 2550, dans l'univers du Visiteur du Futur.

Lyra va dire une connerie. Je le vois venir gros comme une maison, elle va dire une connerie. "Pourquoi y'a un ours en peluche ?" Gagné...
Le type en face d'elle l'ignore mais a l'air clairement gêné. Lyra se sent paumée, donc elle raconte un peu n'importe quoi. Et elle a de quoi : elle est dans un souterrain bizarre avec un mec fringué en clodo. Ca, elle commence à avoir l'habitude, le principe vêtements solides trouvés où on peut. Elle fait partie de la minorité qui ne suivent pas cette philosophie, et ses fringues en ont pris un coup, en deux ans. Elle les lave quand elle peut et comme elle peut, mais quand même.
"Tu viens de quand ?" finit par demander le mec.
"Hein ? Bah... 2072." fait-elle, en se demandant à quel point ce type est taré.
"On est en 2550... tu n'as vraiment pas de chance d'avoir atterrit ici." Lyra ricane. "Je vis en Norvège dans un refuge bizarre avec des zombies en train de se rependre un peu partout et un danger de mort permanent. Je vois pas trop comment ça peut être pire."
"La même chose, mais en France, dans des réseaux de souterrains ? Ajoute des mercenaires, des nécrophiles et tu auras une assez bonne idée du..." Un grognement clairement zombiesque s'élève d'un couloir proche. "...truc."
Lyra se lève précipitamment. "Bon ! Ben c'était sympa de discuter avec vous ! Maintenant, si ça vous dérange pas, je sauve ma peau." La jeune fille attrape sa batte posée au sol et se rue au hasard dans les souterrains à l'opposé du ou des zombies.

[Ceci est une réponse à Sisi-la-voix-off : J'ai mal cliqué mon étiquette, c'était point volontaire donc j'vas éditer tout c'la]

Lyra regarda le sociopathe essuyer sa hache sur le treillis du cadavre avec une grimace. Ce mec tuait des autres humains sans aucune pitié. Elle tenta de l'amadouer en lui parlant comme à un gosse. Ca avait bien marché une fois, pourquoi pas deux ? De l'autre main, elle avait sauvé la vie d'un type pour qu'il en éventre un autre juste après... tant pis, qui ne tente rien ramasse un coup de hache. "Je sais, on les aime pas... si on allait boire une pinte pour se changer les idées après les avoir croisés ?" Franchement, si ça marchait, on aurait la preuve incontestée que Lyra a une chance insolente. A ce stade là, ça ne pouvait pas être autre chose.

C'est petiiiiit !:

L'inventeur réfléchissait tout de même sur un moyen de retourner à son époque... C'est alors, que, comme s'il assemblait les pièces d'un puzzle. Il eut une idée, mais, pour l'appliquer, un bar n'était pas la meilleure des solutions. Il s'adressa brièvement à ses deux compagnons : " Je vais malheureusement devoir vous quitter. Adieu ou au revoir. " Il partit en flèche dans un des couloirs. Aussi vite que le zootrope qui fonçait dans la direction donné par l'homme ivre. Wosf tentait d'échapper à quelqu'un.

Lyra flippe un peu, là. Donc probable qu'elle sera incapable de la boucler... "T'as un papier de bonbon collé sur l'épaule," qu'elle lâche distraitement avant de réfléchir à un moyen de calmer le gus géant, ou de se barrer très très vite sans être vue. Au choix. Avec une petite préférence pour le deuxième.

Wosf s'arrêta aussitôt. Se confondant en excuses auprès du gars à la hache et de la fille qui... L'accompagnait ? Enfin, peut-être... " Désolé. Navré d'être passé aussi vite. Mais vous avez déjà été poursuivit par une bonne dizaine hommes vêtus de capes ? Il marqua une pause pour reprendre son souffle. Qui dirige, en plus, un nombre de morts-vivants identiques, voir supérieur ? Si ce n'était pas le cas... Ça ne devrai pas tarder. Mais, il y a un bar par là  où vous pourriez être en sécurité. " Il les attendit tout de même.

À peine le cadavre commença à s'effondrer, qu'un portail s'ouvrit juste en dessous de Wosf. Portail dans lequel il tomba. Kudy venait de revenir dans ce brouhaha avec une petite machine que CH1-RA avait réussit à concevoir. " Venez avec moi, ce portail mène directement au bar. Et j'ai de quoi nous faire rentrer chez nous, mais il me manque encore deux trois petits trucs. Et, c'était pas la bonne direction."

Tu peux m'appeler Anne si tu veux.  c'est un des prénoms  qu'Erlann donnait parfois à ses interlocuteurs qui le demande. La mercenaire renifla puis se retourna sous la lumière des néons révélant un fusil multifonctionnel. Ne me remercie pas d'avoir sauvé tes fesses du  Maniaque à la hache. Je n'ai pas l'intention de te bichonner ou te bourrer le mou par contre tu me dois un verre de Faelniv. Elle rangea l'arme en bandoulière et rentra à l’intérieur du pub.

Wosf tentait de saisir le sens de ce monde, enfin des machines étranges que tout le monde avait. Kudy, lui, essayait de trouver comment rajouter ce qu'il manquait à sa machine. Il lança donc à tout hasard : " Quelqu'un s'y connaît en invention ici ? Futuristes si possible... "

Lyra remarqua que TOC était revenu. TIC avait beau être mort celui-là était manifestement toujours vivace. Elle allait lui faire signe quand un homme en blouse blanche réagit à sa demande bizarre : "Bonjour ! Je suis le docteur Henry Castafolte. Je suis inventeur." Elle fronça les sourcils avant de se concentrer sur son interlocutrice. "Alors, Major Anne, tu es de 2550 toi ? Ou t'es venue en Tardis ?" Ouais, référence pop-culture du début du XXIème. Y'a que ça de vrai.