Dalton, haut comme euh... bah combien de pommes pour un garçon de neuf ans ? 14 pommes ? Je sais pas. On dirait une de ces questions bizarres dans un livre de mathématique. Bref, tout ça pour dire qu'il est petit. On reprend ? Ok.

Dalton, grand comme un gamin de neuf ans, parce qu'il a neuf ans, est en ville avec sa famille. Famille qui, même au premier coup d'oeil, n'a pas l'air tout à fait dans les normes. La jeune madame qui porte un bébé sur le ventre a la peau aussi jaune qu'un citron et des cheveux de la couleur de barbe-à-papa. La gamine dont elle tient la main (sa fille peut-être ?) a de petites dents de vampires qui dépassent et des p'tites ailes de chauve-souris. Et la créature dans le porte-bébé est recouverte d'écailles bleu-verts, comme un poisson. Certes, pour Dalton, c'est une famille complètement normale.

Aujourd'hui, c'est l'un de ces jours dont Queenie disait toujours qu'ils devaient les éviter. Il fait trop chaud pour bien se couvrir sans perdre de confort et les rues sont bondés à cause du festival dans Chinatown. Ce n'est pas une bonne journée pour la famille de mutants. Malgré tout ça, les voilà quand même dehors et vêtus de tellement de couches de vêtements, que j'en transpire à travers l'écran. Lunettes de soleil, casquettes, pulls amples, écharpes et queues cachés ; la famille avance dans la foule.

Ça fait du bien de sortir de temps en temps. Les gosses sont calmes :D

C'quand qu'on joue les jeux ?  :9-+:

Enfin... plus calmes qu'à l'appart quoi.

Des vraiment p'tites fesses, oui. Qui gigote à cause des violents sanglots. BANDE DE SANS-COEURS. Y'a un petit gamin qui pleure en plein milieu du chemin et limite vous lui marcher dessus avec vos gros pieds puants et plein de caca de chien. Non mais ho, comment vous devriez avoir honte ! Et ses parents, qui lui on dit "hé, regarde, y'a une baleine !" en pointant derrière lui (non, ce n'était pas une grosse madame, roh) et qui se sont barrés à peine il s'était retourné (1, 2, 3, soleil !). Vraiment, VDM.

Eeeeeeeeeeeeeh, y'a un gros monsieur qui le bouscule avec son gros bide. Même pas un regard, même pas un "pardon", quedalle. À croire qu'il a fait exprès, parce qu'en faisant ça, il l'a poussé vers la piste cyclable (qui ressemble plutôt à une piste de formule 1 pour un gosse de 3 ans). ZOOOO. PCHIOUUU. VRRRRRRRRRR. Et voilà le p'tit caca qui pleure de plus belle, la vue trop embrouillée pour voir le gros vélo qui arrive droit sur lui à la vitesse de l'éclair.  

Il n'a que 9 ans, le mec. 9 ans et trop peu de maîtrise pour téléporter ce caca de vélo vers l'autre côté de la rue. C'était juste mission impossible. Un truc en mouvement en plus. Un défis qu'il ne pouvait relever. Mais quand même qu'il tenta, parce que la petite queue sur son derrière et les grandes oreilles sur sa tête étaient une preuve infinie de la haine que le petit a déjà dû souffrir dans sa vie, et ça, c'était inacceptable.

... oh. C'est moi ou la roue du devant vient d'atterrir sur la tête du gros monsieur qui a bousculé le p'tit ?

Voilà. C'était la fin. C'était pas grave. Il méritait sûrement pas de vivre de toute manière, si ses parents l'avaient abandonné. Mais ça allait bien se passer. Juste un gros coup et puis ça serait fini. Il avait peur, il voulait pas mourir, mais il n'y pouvait rien. Alors il attendit, en boule sur le sol, les deux mains couvrant sa tête et les oreilles rabattues vers l'arrière, qu'il se fasse écrabouiller en bouilli. Et il attendit. Et il attendit encore. Et puis BAM. Tiens, c'est bizarre, ça faisait pas mal du tout en fait.

Haha, il met ses crottes de nez sur moi :D Mais donne-lui un mouchoir ! D: Mais il ne lui donna pas de mouchoir. Nan. Dalton décida d'essuyer le visage du petit avec son T-shirt (à longues manches pour couvrir ses bras). Ça servait à ça après tout. Et à nettoyer l'écran de la télé aussi.

Queenie se mit à sa hauteur. T'es perdu, mon minou ? Ils sont où tes parents ?

Ouais, hein ? Les câlins ça a trop la classe ! Venu de toi, Sip, c'pas crédible du tout. Même que Dalton lui en fit un quand il remarqua à quel point le petit s'accrocha à lui. Queenie avait déjà recommencé la marche, ses bras occupés avec les deux autres bébés et ses yeux cherchant la foule contre toutes attentes, donc Dalton ne tarda pas non plus ; entraînant le p'tit renard avec lui. C'est bon. Ça va aller. On va les r'trouver, tes vieux, lui rassura-t-il en ébouriffant ses cheveux. C'est quoi ton nom ? T'en as un ?

Nan ? Akasha non plus au début. Queenie lui a donné son nom. Au moins ses parents à lui avaient été assez gentils pour lancer son acte de naissance dans la poubelle en même temps que lui. NYC 2000: Effacer la naissance d'une créature n'a jamais été aussi facile #revolution. Il continua de papoter —  IRL à ce stade là, parce que contrairement à ce que pense le narrateur, Twitter n'existe pas encore — serrant la main du petit de temps en temps pour l'assurer. T'as quel âge ? Tu le sais ça ?

Trois ? T'as trois ans ? Woah ! Mais dis-donc, t'es un grand alors ! Accompagné de ce gros sourire, on ne pu faire autre que le croire. Dalton était convaincant. Il aimait bien jouer à ce jeu avec sa petite sœur aussi. C'était tellement facile de convaincre des gosses qu'ils étaient géniaux, même dans ce monde qui leur racontait l'inverse à tout les coups. Moche, horrible, monstrueux, dangereux. Truc puant à éviter. Gros caca au milieu du trottoir. C'était ça, les mutants, dans c'monde.